Bosco

Die spanische Sprache, weit mehr als ein bloßes Mittel der Verständigung, ist ein Gewebe aus Geschichte, Musik und Metaphysik, das sich durch die Jahrhunderte spannt. Ihre Worte, geformt von arabischem Wind, lateinischem Stein und dem Widerhall indigener Stimmen, tragen den Nachhall einer Welt, die stets im Werden begriffen ist.

Die Struktur des Spanischen ist ein Tanz aus Ordnung und Freiheit. Die Konjugationen, präzise wie das Räderwerk einer alten Uhr, ordnen die Zeit in Vergangenheit, Gegenwart und Möglichkeit; doch der Subjuntivo, jener Modus der Unsicherheit, öffnet Tore zu Schattenreichen des Zweifels und der Sehnsucht. Es ist eine Sprache, die nicht nur aussagt, sondern andeutet, nicht nur benennt, sondern erahnen lässt.

Im Dialekt des Südens verfließen die Silben, als würden sie von der Hitze Andalusiens geschmolzen. In den Höhen der Anden jedoch, wo die Luft dünn ist, bleibt das Wort klar und scharf, fast als müsse es sich gegen den Wind behaupten. Die Dichter – Lorca, Borges, Sor Juana – haben aus diesem Stoff Träume gewoben, in denen das Heilige und das Profane sich umarmen, in denen jede Erzählung eine Reflexion über die eigene Vergänglichkeit wird.

Und doch bleibt das Spanische nicht gefangen in der Vergangenheit. Es wächst, es nimmt neue Klänge in sich auf, es widersetzt sich der Stagnation. In den Straßen von Buenos Aires mischt es den Lunfardo mit der Melancholie des Tangos, während es in Mexiko die Kraft eines alten Gottes atmet, der in den Mythen weiterlebt.

So ist das Spanische – eine Sprache der Poesie, der Rebellion, des Gebets. Ein Fluss, der nie aufhört zu fließen.